El primer desastre... dedicado a Hipólito

Nunca he escrito una blog. En realidad nunca se me había ocurrido hacerlo hasta hoy. Mi amigo Hipólito me convenció; es fácil, terapéutico y lo mejor de todo gratis, fueron sus persuasivos argumentos. Así que acá estoy, supongo que un poco por darle en el gusto, para retribuir con estos minutos - en los que me estrujo el cerebro buscando escribir algo coherente - su fe en mis capacidades bloguísticas.

Básicamente Hipólito cree que por manejar una prosa decente y estar viviendo en Madrid tengo mucho que contar. Pero la verdad es que mi vida aqui no es tan estimulante como él se la imagina. La mayoría de los amigos que he hecho en estos 6 meses encontraron que Madrid no era tan interesante después de todo y se fueron, y los otros trabajan, tienen depresión o ya no me caen tan bien. Mi cuenta corriente avanza vertiginosamente hacia el temido saldo cero y mis compulsivos atracones de chocolate post romance me tienen convertida en candidata a intérprete de la cuarta parte de Liberen a Willy... Bueno, la palabra romance es un tanto generosa, más bien algunos encuentrillos locos de fin de semana que dejan ese gustito a poco que ya es tan habitué, pero para qué lo vamos a decir así... (aunque creo que acabo de hacerlo). Y no sé si será la cuarta parte la de mi gemela Willy, en realidad mis gustos cinematográficos nunca han tenido mucho que ver con habitantes marinos, pero en fin.
Para empeorar mi situación la tele acá es un asco, realmente vomitiva, y mis mermadas finanzas me impiden acceder a esa maravilla del mundo moderno, de la que alguna vez disfruté, llamada TV cable.
También tenía un departamento espacioso e iluminado y acá me duermo todas las noches con la paranoia de morir aplastada por mi clóset, que está peligrosamente cerca de mi cabeza.
Y tenía el siempre salvador refrigerador de mi madre a dos cuadras de mi casa.
Y ADSL.
Y tina en el baño.
Y una compañera de depto que era como una hermana, lavaba sus platos y compartía conmigo la hora de la teleserie como si fuera un ritual.
Y sabía qué micro tomar, dónde comprarme un porro y dónde encontrar la fruta más barata.
Y vivía con mi hijo.

Pero bueno, la vida no es perfecta. Si lo fuera, lo más probable es que nadie sintiera la necesidad de usar estas cosas intentando así, escribiendo ad honorem, alivianar un poco la pesada carga existencial.