“Hola gente pobre”

Ayer fui a ver Cabaret. Me llamó Rebeca hace nos días para preguntarme si quería acompañarla, y le dije que sí altiro, ni la pensé. No porque fuera Cabaret, podría haber sido cualquier otra, sino porque nunca había ido a un musical y tenía la espina atragantada. Y como ando en mi etapa de “hagamos cosas glamour y creámonos gente linda” partí feliz, pese a mis escasas reservas en minutos y metálico. Mejor cuando supe que la cosa era invitación, me faltaba el puro abrigo de pieles…

La cosa era arriba. Bieeeeen arriba. Apenas podíamos ver al viejo de la primera fila de abajo, que sacaba la lengua, se arreglaba la chaqueta y se revolvía incómodo porque una bailarina le ponía el culo en la cara. Abajo todos sentados alrededor de mesitas, con copas de vino y camareros que les llevaban alimentos varios de los de picar mientras nosotros, “los de arriba”, asomábamos la cabeza por entre la “baranda del palco”, o sea, un fierro que separaba en dos el escenario a nuestros ojos, para mirar con un poquito de envidia.

(Conceptos como "arriba" y "el fierro" se aprecian mejor mirando la bella flechita que tan gentilmente dibujé sobre la foto)

Pero la cosa era divertida, y linda, y todo lo glamour que necesitaba. Y es que al final uno se olvida de que todo se ve en chiquitito o con fierro. Es como cuando se tiene una tele chica o con los colores raros, cuando uno se acostumbra ya no se da cuenta, y se mete en la historia igual que si estuviera frente a una súper mega pantalla no sé qué.

Se mete en la historia… Hasta que el maestro de ceremonias de la cuestión, el presentador del Kit Kat Klub se pone a hablar con el público. A bromear con el viejo gordo y rosado de la primera fila, a bailar con una chica de la segunda, a preguntar nombres y mandar saludos a los asistentes. Y de pronto, como que no quiere la cosa, miró hacia arriba, agitó los brazos y haciendo una mueca de placer anticipado gritó todo lo fuerte que pudo:

“¡Hola gente pobre!”

Nos reímos a carcajadas. Hasta las lágrimas. Pero me vino un pequeño no sé qué…

¡Alto! ¿¿¿Gente pobre yo???

¿Yo? ¿Que me la pasaba invitando a mis amigos, novios y otros seres de dudosa clasificación a comer fuera? ¿Yo que nunca me preocupé de la salud porque tenía isapre? ¿Yo que cuando me faltaba algo para la casa aplicaba la tarjeta Falabella y ya? ¿Yo que me la pasaba comprando regalillos y tonteritas para medio mundo por el puro gusto que me produce regalar cosas? ¿Yo que cuando me apestaba tomaba taxi? Yo que que que que… ¿¿¿¿qué?????

Me lo dijo un día la Antonia, cuando me explicaba el procedimiento para solicitar beca de alimentación pa’l Luqu en el colegio: “entiéndelo, aquí tu clasificas como sujeto necesitado de la ayuda social”. Y claro, si lo pienso fríamente cumplo todos los requisitos: ninguno de mis zapatos vale más de 30€… jejeje.

No, en serio: gano menos del mínimo, no tengo casa, auto u otro tipo de propiedades, mi fuente de trabajo no es de lo más estable que digamos, ni yo ni el Lucas tenemos seguro social ni otra clase de cobertura médica y su educación definitivamente depende de los buenos oficios escolarizadores del estado. Y bueno. Descubrí América por teléfono que le dicen…

Pero la gente pobre va a ver musicales, juega a ser cosmopolita y se divierte. Porque la gente pobre se va a Londres el martes junto a su padre nada de pobre, su amiga Cabra Chica y su hijo que insiste en vestirse como pobre (Dios, que desastres de ropas que tiene, pero las ama y no me deja eliminarlas). Así que ya les contaré.

(Y el musical, por si esa parte no quedó clara, estuvo bellísimo. Delicioso. Igual que las tapas de jamón y queso que nos devoramos a la salida en el Museo del Jamón… Gran noche. Así que aprovecho de mandarle mis agradecimientos a la gentil auspiciadora, que hoy me dio el triste notición de que se me iba en dos semanas de vuelta pa’l otro lado del mundo. Te voy a extrañar asquerosamente mucho querida “Rebeca” :( Otra cosa será esto sin ti y tus zapatos que me caben…)